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En 1972, à la Bibliothèque noire de Régine Deforges, Le Nécrophile paraissait dans la presque totale indifférence. Seuls quelques journalistes remarquèrent l'incroyable, l'élégant et le très immoral objet littéraire qui venait de surgir. Un homme exhume des cadavres fraîchement mis en terre, et les aime physiquement, moralement, spirituellement, jusqu'à ce que leur état de décomposition trop avancé fasse qu'il ne puisse plus les garder. Rien ne nous est épargné dans ses amours qui entre toutes les anomalies humaines sont celles sans doute suscitant la plus grande horreur. "La nécrophilie n'est ni tolérée des gouvernements ni approuvée des jeunesses contestataires." Le vivant résiste au mort tant qu'il peut, il ne s'accouple point à lui. Gabrielle Wittkop nous entraîne au contraire dans cet infernal ballet amoureux, nous projette contre la peau satinée des morts parmi les effluves de fleurs fanées, de bombyx, de cierge et d'encens. Il y a comme une prière, une quête de pureté dans cette descente aux enfers. La mort fascine le vif. Le nécrophile la poursuit en chancelant, dévoré intérieurement par sa passion jusqu'à ce que la déraison l'emporte.

Écrit "à la mémoire de C.D., tombé dans la mort comme Narcisse dans son image", le texte de Wittkop connut un destin particulier : deux fois réédité, ses stocks soldés s'évaporèrent à chaque fois. Étrange pour un livre montrant ce que nous ne saurions voir : l'autre image, combien terrible, de cet être que nous rejetons et que nous fûmes peut-être ! --Stelio Paris

Un mot de l'éditeur

« Ils s’appellent Henri, Suzanne, Teresa ou bien restent anonymes. Ils sont jeunes ou vieux, faciles à posséder ou rebelles. Mais tous se ressemblent : la même chair encore un peu rigide, couleur de cire ; les mêmes yeux révulsés, les lèvres muettes, une odeur de bombyx et le sexe glacé. Lui est antiquaire et nécrophile. C’est morts qu’il les aime, les désire et jouit de leurs charmes putrescents, cadavres arrachés à leur sépulture et adorés dans la pénombre d’une chambre aux rideaux tirés... » Publié pour la première fois en 1972 par Régine Deforges, Le Nécrophile, depuis longtemps introuvable, est certainement l’un des textes les plus inquiétants de la littérature contemporaine. Des conceptions sexuelles marginales, la nécrophilie est sans doute la moins revendiquée, et la moins écrite : Gabrielle Wittkop en a fait le sujet de ce roman particulièrement obsédant et troublant, unique en son genre.

Quatrième de couverture

Antiquaire à Paris, Lucien N. est amateur de netsuke japonais, ces statuettes burlesques mettant en scène de vigoureux ébats avec des morts. Lui aussi aime posséder les cadavres arrachés à leur sépulture. Dans un journal intime, ce collectionneur macabre distille l'histoire secrète de ses amours nécrophiles. Jeunes ou vieux, hommes ou femmes, chaque trépassé est l'objet d'une minutieuse ferveur érotique. Au fil des pages, l'inquiétant esthète remonte à l'origine de cette jouissance des corps au sexe glacé, à la chair bleue, au parfum de bombyx, où s'épanche sa profonde solitude. La langue de Gabrielle Wittkop, froidement sensuelle et débarrassée de toute tentation morale, offre le portrait d'un amoureux sans pareil. --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.

L'auteur vu par l'éditeur

Publié en 1972 chez Régine Deforges, Le Nécrophile a suscité un vif scandale. Cette édition revue et augmentée de six collages de l'auteur est l'occasion de redécouvrir l'originalité de cette ouvre. Née en 1920 à Nantes, Gabrielle Wittkop vit à Francfort/Main. En janvier 2001, elle a publié aux éditions Verticales La Mort de C. et Sérénissime assassinat. --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.